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Cachimbo de Água

Blog de Francisco Luís Fontinha; poeta, escritor, pintor...

Blog de Francisco Luís Fontinha; poeta, escritor, pintor...


22.12.13



foto de: A&M ART and Photos


 


O piano enlouquecido


tristemente só... alegremente despromovido


o piano magoado louco esquecido...


o piano dorme enquanto os dedos dela se masturbam nas suas doces teclas


o piano desgraçado


dorido


é triste ser som de piano louco


quando o corpo dela...


não o é... e o é tão pouco


enquanto o corpo dela... dilacera-se como a manteiga nos espelhos da paixão


o piano tem coração


tem dono... tem tesão.


 


(não revisto)


@Francisco Luís Fontinha – Alijó


Domingo, 22 de Dezembro de 2013



18.08.13



foto de: A&M ART and Photos


 


A voz mais bela, talvez, profundamente triste, há uma janela com línguas de fogo, e a voz, adormece, como vida vestida de vida, a voz, ela, deitada sobre o corpo circular da paixão, ouvem-se de dentro da caverna, as outras vozes, as outras palavras disfarçadas de vozes, mergulhávamos nos corredores de acesso a elas, às vozes e às cavernas, choravas pela partida do presente, pelo teu futuro incerto, choravas com o medo, de partires e deixares... a caverna e a paixão, que de dentro da caverna, vivem, comem, fazem amor ao final do dia, e no entanto, há uma janela, uma janela de onde se ouve o silêncio do mar a bater contra os rochedos do desejo, fervilhas como água em ebulição, pegas na minha mão, oiço os teus dedos longos e poéticos, de onde


Há sons melódicos em perfeita paixão,


Amam-se eles, e elas, digamos que, há uma paixão sem nome entre os sons melódicos e as palavras poéticas, fazíamos amor quando acordava o final do dia, sentavas-te em frente ao piano, esticavas os dedos no meu pescoço... e recomeçavas onde tínhamos ficados na noite anterior,


Dirias que eu


És louco, Francisco!


Dirias que... o piano do meu corpo está perro, velho, enferrujado... e brevemente


Dirias que eu


És louco, Francisco!


No fundo do mar, deitado sobre a areia húmida das tuas coxas, dirias que eu... e brevemente voávamos como pássaros sobre as tangerinas que dormiam na nossa caverna,


Conta-me uma estória, Francisco!


(Amam-se eles, e elas, digamos que, há uma paixão sem nome entre os sons melódicos e as palavras poéticas, fazíamos amor quando acordava o final do dia, sentavas-te em frente ao piano, esticavas os dedos no meu pescoço... e recomeçavas onde tínhamos ficados na noite anterior,


Dirias que eu


És louco, Francisco!)


A de um piano enferrujado com a mais bela voz da caverna da paixão, um piano disfarçado de piano, com braços, pernas, cabeça, um esqueleto com duzentos e seis ossos, um velho como eu, vivendo que faz de conta viver, sinto-te mergulhada em mim, sinto-te dentro de mim, como quando as tuas mãos se entranham no teclado do meu corpo... e tocas-me, e ouvem-se as vozes, os sons, e todas as palavras que a paixão alimenta,


És..., és louco, és louco Francisco Luís!


A voz mais bela, talvez, profundamente triste, há uma janela com línguas de fogo, e a voz, adormece, como vida vestida de vida, a voz, ela, deitada sobre o corpo circular da paixão, ouvem-se de dentro da caverna, se me é permitido o fazer! Diz-me tu!


Que és louco, Francisco, que és simplesmente louco...


E não o sou, Francisco, e não o sou...


Porque és tão querida, porque és tão desejável e desejada, porque há uma janela em nós de onde podemos ouvir o mar, e os sons do meu corpo... quando entranhas os teus dedos nele, e tocas, e tocas... os mais belos solos de piano, o meu corpo, ele, vestido de piano...


 


(não revisto)


@Francisco Luís Fontinha – Alijó


Domingo, 18 de Agosto de 2013



12.08.13



foto de: A&M ART and Photos


 


Entre nua e as Quatro Estações de Vivaldi
O corpo balança no Dó Ré Mi
Algo de estranho de passa no Fá
Desisto quanto oiço o Sol
E ela nua
À espera do Lá…
Abre-se a janela em Si
E o corpo
Balança o corpo como um piano suspenso no tecto da alvorada
Desce sobre ela o amanhecer
Nua
Nua sem o saber…

Não percebo nada de música
Melodias
Poesia ou
Ficção vagabunda…
Mas tu nua
Não
Não enquanto brotam os sons de Vivaldi
Na tua mão
Dos teus seios
Toda nua
Tu
Uma pauta com sabor a limão.



(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha – Alijó



11.08.13



foto de: A&M ART and Photos


 


Tua mão poética sobre o meu rosto melódico


sisudo


dizes que sou ambíguo


como os alicerces das árvores apodrecidas


sisudo eu


como as vagabundas ondas dos seios teu Oceano


tua mão em mim


sou um barco navegando dentro de ti...


desço ao teu mais secreto poço da insónia


cambaleio como mabecos em cio


à espera que regressem as vadias chuvas


amar-te-ei?


 


Talvez sonhe com as tuas mãos poéticas e de melódicos rostos...


Como uma canção entranhada na escuridão nocturna...


 


Tua mão poética mão em seda pergaminho


tua mão de dedos finos


e palavras argamassadas nas janelas do amor...


tua mão


meu amor


minha paixão


Amar-te-ei?


Quando descem as charruas ao silêncio teu púbis de areia,


 


Talvez sonhe com as tuas mãos poéticas e de melódicos rostos...


Como uma canção entranhada na escuridão nocturna...


 


Como um piano envenenado pelos teus olhos cerâmicos


talvez sonhe contigo e com as mãos que fazem parte de ti


e de mim,


 


Talvez sonhe com as tuas mãos poéticas e de melódicos rostos...


Como uma canção entranhada na escuridão nocturna...


 


E perceba que a simplicidade está no teclado do teu corpo encarnado.


 


(não revisto)


@Francisco Luís Fontinha – Alijó


Domingo, 11 de Agosto de 2013



07.08.13



foto de: A&M ART and Photos


 


Tu persegues a escuridão vadia dos tristes Domingos sem literatura


há uma janela onde habita o quebra-corações


escrevem-se-lhe palavras no corpo difuso como música suave


vagueando sobre os móveis trôpegos sem asas


e ouvem-se as gaivotas


o piano


os barcos loucos quando entram casa adentro


e o sexo acontece antes de ancorarem ao cais do medo,


 


A menina sorri


e ao de leve


pega na chávena levando-a aos lábios de diamante onde poisam favos de mel


pétalas de rosa e alguns versos desajeitados


que nasceram da mão do quebra-corações


que nasceram numa tarde de Domingo


sujo e vagabundo


como as flores do teu jardim,


 


Sento-me sobre ti e esqueço-me da vida


do amanhã


oiço os sons teus em teus dedos que de um piano de infância brota


como fluidos dentro do vácuo


perdidos


apaixonados


como lâmpadas de silêncio procurando os teus beijos


que vivem nas tuas mãos com dedos longos e imaginários,


 


Tu


tu persegues a minha escuridão


retiras as sombras


e semeias sobre o meu corpo


fios de nylon embebidos em azevinho


tu


tu libertas-me da noite e fazes-me regressar à vida dos vivos


tu o teu piano e os teus dedos perdidamente esquecidos nos meus cabelos fazem de mim o quebra-corações sisudo e envelhecido...


 


(não revisto)


@Francisco Luís Fontinha – Alijó



04.08.13



foto de: A&M ART and Photos


 


Rosa bravia como castelos de areia envenenados pela chuva da madrugada


silêncios de nada quando das mãos sobejam as porcelanas poéticas lágrimas nocturnas


rosa bravia como tu quando acorda a noite e dás-te conta que ficaste sentada


sobre uma cadeira imaginária


tempos infinitos


tempos... tempos sisudos,


 


Dizias-me que eras tua e que vivias no meu jardim


tínhamos um lago invisível com peixes de brincar


tínhamos flores, muitas flores...


mas rosas, como tu, nenhuma, nenhuma no meu jardim


construído apenas para te acolher


e embrulhar-te num lençol de água doce,


 


Despias-te


e brincava com as tuas pétalas de vinil voando sobre as melancólicas avenidas


que uma cidade louca


(louco és tu, talvez o penses em baixinha voz)


que uma cidade louca inventava para nós


e ias à janela do Adeus e lembravas-te da saudade e dos amigos loucos poetas,


 


Rosa bravia tu


comestível e amarfanhada entre os dedos da paixão


aos sons melódicos da tua respiração


ouvia-te os sussurros de mim


atirando-me as palavras sisudas


que as abelhas em cio deixavam sobre a tua pauta poeirenta e adormecida pelo cansaço de ti...


 


(não revisto)


@Francisco Luís Fontinha – Alijó



04.08.13



foto de: A&M ART and Photos


 


Dia de voar sobre as árvores..., estava escrito no teu braço esquerdo, li, fiquei indiferente, regressei e percebi que sim, que era Domingo, e que aos Domingos voávamos sobre as árvores,


E que dos teus olhos Margarida brincavam as pálpebras encarnadas do desejo, cerrei os meus olhos, e vi, começaste a levitar em pedacinhos milímetros de cada vez, e quando percebi, pouco importava já, tinhas-te diluído com a neblina acabada de nascer,


Dia de voar?


E vi, e aos poucos entraste nos meus olhos, despias-te, e vagueavas como uma andorinha de íris em íris..., até que acordei, abri os olhos, e tu, não estavas, e tu, não existias em mim..., dobravas-te sobre a neblina, o sombreado teu corpo mergulha no espelho do calendário suspenso na parede da cozinha, cheiravas a naftalina, a roupa despida numa tarde de Domingo, dia, de voar,


voar?


Sim, minha querida, sim, voar sobre a planície dos arbustos domésticos, voar sobre as árvores, porque


Hoje é Domingo,


Porque uma criança em birra não come a sopa, porque um palhaço no circo, triste, deixa de fazer rir, porque...


Hoje


Domingo,


Porque vejo nos teus olhos o desejo de seres desejada, porque invento histórias quando as nuvens descem sobre nós, eu, e tu, e lá fora a mesma criança que muito há pouco fez uma enorme birra devido a não querer,


Não quero, não gosto de sopa,


Tu, tu esqueceste-te de mim, tu cerraste os lábios e proibiste-me os beijos, tu, tu cerraste os olhos e proibiste-me os olhares Primaveris de quando passeavas nos jardins do Palácio, Belém fervilhava, fervilha, como tu, quando te despes, como tu, quando te desembaraças de todas as tuas roupas e me dás as mãos e


Domingo,


Dia de voar sobre as árvores..., estava escrito no teu braço esquerdo, li, fiquei indiferente, regressei e percebi que sim, que era Domingo, e que aos Domingos voávamos sobre as árvores, e que hoje vamos começar a voar sobre as árvores, sem roupa, apenas tu, apenas eu, e um dia, não Domingo, um outro dia


Vais, sim, acredito, um outro dia vais tocar para mim, só para mim,


Um outro dia, os sons melódicos do teu piano e as gotículas de suor da tua pele poética, não Domingo, não, um outro dia, tu, tu vais tocar só para mim, e eu, e eu poisarei a minha cabeça sobre o teu ombro, inventarei uma tempestade para ficares dentro da sala, eu, tu e o teu piano, Domingo, não


Domingo não,


Talvez um dia, talvez uma bela manhã, talvez numa feliz noite de inverno, livros, o piano, tu e a lareira..., mas


Domingo?


Mas...,


E vi, e aos poucos entraste nos meus olhos, despias-te, e vagueavas como uma andorinha de íris em íris..., até que acordei, abri os olhos, e tu, tu não estavas, e tu, não existias em mim..., dobravas-te sobre a neblina, enrolavas-te como uma rosa bravia, ias à janela e ficavas a olhar as notas musicais dos teus dedos a despedirem-se do Domingo...


Não, Domingo, não, não Domingo,


E sorrias no prazer dos pássaros, antes, muito antes do teu corpo silenciar-se na nocturna insónia em pequenos desejos masturbais...


Desejar-te desejo, como às palavras ainda não escritas, soltas e vagabundas...


Domingo?


Não, não Domingo.


 


(não revisto – ficção)


@Francisco Luís Fontinha – Alijó



02.08.13



foto de: A&M ART and Photos


 


Embalavas o teu alegre piano como se ele fosse o teu próprio filho, abraçavas-lo e embrulhava-lo com os braços pendentes de caules verdejantes como as lâmpadas que a noite inventa nos teus olhos, ouvíamos-te longamente sentada num pequeno banco alegremente feliz, sentavas-te nele, rodavas o tronco e a cabeça, esticavas os longos dedos de porcelana... e saíam das tuas mãos os mais lindos melódicos sons,


Chamo-te A Pianista, sem o saber, sem sequer perceber se realmente sabes tocar piano, se realmente... algum dia tocaste com os teus dedos em algum, se realmente algum dia acariciaste algum, e sabes? Não o sei, talvez nunca tenhas tocado piano, talvez nunca tenhas adormecido ou acariciado algum piano, mas eu, eu imagino-te sentada num banco simples, feliz, voando dentro da sala de estar,


Ela vagueando como corpo sobre as teclas húmidas do piano em voz poética quando das manhãs ouvíamos-te saltitar entre os ramos cerâmicos dos teus abraços cúbicos nas equações complexas dos sons invisíveis do corpo teu piano..., havíamos inventado as janelas com vista para o mar, embalavas o teu alegre piano como se ele fosse o teu próprio filho, feliz, descendente do Sol, filho da nuvem cinzenta e da gotícula número mil quinhentos e vinte e três, gostava de ti, nua, sobre o teclado em tons de negro, descia sobre ti a tempestade, o ciúme, descia sobre ti o medo, e tu, rosa bravia, caminhas desordenadamente junto ao desejo, olhavas-nos, e sabíamos que nos teus olhos


Chamava-te A Pianista, sem o saber, sem sequer perceber se realmente sabes tocar piano, se realmente..., os teus olhos, vagabundos, escrevias nas pálpebras as notas musicais, deixavas adormecer nas tuas mãos os tão desejados silêncios dos beijos ainda não acordados, dormias, nua, eu, eu fumava desalmadamente cigarros que me cerravam os meus olhos, deixava-te de ver, apenas um sombreado ténue realçada o teu corpo deambulando entre o travesseiro e a cabeceira da cama, os teus cabelos soltos pelo imenso areal, a areia branca, silenciosa, e quando acordavas


Olá sisudo,


E quando acordavas, se ele fosse o teu próprio filho, feliz, descendente do Sol, filho da nuvem cinzenta e da gotícula número mil quinhentos e vinte e três, gostava de ti, nua, sobre o teclado em tons de negro, descia sobre ti a tempestade, o ciúme, descia sobre ti o medo, e tu, rosa bravia, caminhas desordenadamente junto ao desejo, tu vestida de desejo, e sentia-te nas minhas mãos antes de entrarmos mar adentro, o teu silencioso piano, o teu invisível teclado ténue...


Olá sisudo


Ténue como os teus dedos, ténue como os teus soltos cabelos escrevendo poemas sobre as rochas desassossegadas das palavras abelha que voavam debaixo dos velhos plátanos, deitada, tu, tu não propriamente, deitado o teu corpo, eu, eu fumava desalmadamente para não te ver, porque quando te via, eu, eu desejava-te loucamente como versos brincando numa calçada de Lisboa, ouvia, ouvíamos-te os sussurros sonhos,


Sisudo,


E a noite entrava nos teus mamilos cor de chocolate, uma borboleta poisava como se de uma folha de papel se tratasse, e sabíamos que não era uma folha de papel qualquer, e sabíamos que a noite não era uma noite qualquer, e sabíamos que o teu piano dançava no corredor entre o teu quarto e a casa de banho, e a borboleta que não era borboleta, mas apenas a imagem reflectida num espelho de uma folha de papel, a mesma


Sisudo,


A mesma folha de papel onde escondias as notas musicais, a mesma onde escondias o meus lábios e me proibias de te beijar, e era nessa mesma folha de papel onde guardavas as minhas mãos, para que eu, para que eu não te acariciasse o teu copo sonolento com sabor a melódicos sons e a poéticos suspiros, e os teus lábios acabavam, já de madrugada, por morderem-me o meu pescoço e o meu peito,


Sisudo eu, sisudo eu,


E fumava desalmadamente para não te morder os lábios e os teus seios poisados sobre o teclado sombreado de um piano, de um piano, que nunca ninguém viu, que ninguém sabe a idade, nome, ou a localidade onde habita, mas sinto-o, mas sinto-te na minha cama debaixo dos meus lençóis...


 


(não revisto – Ficção)


@Francisco Luís Fontinha – Alijó



31.07.13



Foto de: A&M ART and Photos


 


O silêncio, vestido, o silêncio das palavras mergulhadas nas ínfimas gotículas de insónia, um olhar, uma cena construída nas cavernas da montanha adormecida, o poema redefine-se, vive, e parte em direcção ao mar..., os olhos fixam-se na parede húmida da escuridão, o silêncio absorve a musicalidade de um piano de cauda, as mãos finas e longas, entrelaçam-se e distribuem-se no teclado negro com sorrisos brancos, a pianista sorri, e tem nos olhos a alvorada das notas musicais, a pianista é como um livro na mão do poeta, manuseada, folheada... e acariciada, a pianista em lágrimas de desejo, voa sobre o palco inventado com um pequeno banco em madeira, há aplausos, há beijos nos lábios da pianista, e o poeta sussurra-lhe ao ouvido


Desejo-te como és, de mãos finas e longas perdidas nas manhãs de Primavera,


Ao ouvido (Amo-te?) amará o poeta a pianista misteriosa? Estará o poeta louco? E a pianista... será uma árvore com olhos verdes? Azuis? Descoloridos? Emagrecidos...


Como? Como serão os olhos da pianista?


Desejo-te (Amo-te) sussurra-lhe o poeta em duodécimos sons das palavras com sabor a gotículas de suor, o corpo permanece sentado e o piano, e o piano toca-se e masturba-se nas mãos da pianista, há um espelho, há pássaros, há...


Mendigos pássaros, loucos, loucos silêncios, vestidos, os silêncios das palavras mergulhadas em ti, nas ínfimas gotículas de insónia, não dormes, sonhas? Pensas num corpo sobre o teu, imune, vagueando como mórbidas Sereias no fundo do mar, sentindo, tu, entre o piano e o cortinado de fumo, os cigarros movem-se como carnívoras plantas em vasos de porcelana, desejas o desejo e tens medo de desejar,


Há,


Há pássaros em ti, voando, brincando, há pássaros nos teus cabelos de ébano cristalino, a tua boca, a tua doce boca, silencia-se na minha, permanece imóvel, ausente... e dorme, dorme como uma criança depois do almoço, da tua doce boca os lábios peregrinos começando as desvairadas lâmpadas de néon...,



Medo de desejares, medo de amares, há uma janela com vidros de pólen estacionada junto ao teu piano, ama-lo? Pareces cansada, triste, desiludida..., como eu, o poeta prisioneiro nas mãos da pianista, como eu, o poeta estátua, imóvel, nu, tu, numa cama embrulhada em livros e discos de vinil, uma cama camuflada no sofrimento da cidade, há


Como mórbidas Sereias no fundo do mar, sentindo, tu, entre o piano e o cortinado de fumo, os cigarros movem-se como carnívoras plantas em vasos de porcelana, desejas o desejo e tens medo de desejar, há em ti de mim... coisas desconhecidas, palavras não ditas, por escrever, doidas, doidas como os sons que das tuas mãos vomitam melodias de madrugada menina, vaidosa, alegre, como tu, menina, menina dos mimos, menina...


Há,


Há pássaros e pianos, há árvores e gaivotas, há poetas e livros,


Diz-me tu, o que escolherias?


Diz-me tu, como são os teus lábios quando sentes o invisível desejo do piano vagabundo descer a calçada em direcção ao rio,


Diz-me, diz-me tu..., menina do piano com graníticas pautas de oiro...


 


(não revisto)


@Francisco Luís Fontinha – Alijó


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