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Cachimbo de Água

Blog de Francisco Luís Fontinha; poeta, escritor, pintor...

Blog de Francisco Luís Fontinha; poeta, escritor, pintor...


26.08.18

O louco sou eu.


Aquele que te acolhe nas noites de Inferno, recheadas de vento e veneno…


O louco sou eu,


Agachado nos socalcos olhando o Douro encurvado,


Pego na enxada da loucura, rezo pelo teu corpo e desespero-me em frente ao espelho envergonhado,


O louco sou eu, o teu eterno louco das tardes de poesia…


E sentia,


Dentro do meu peito, os apitos dos teus lábios afastando-se das marés de Inverno,


O sol que mergulha no xisto amarrotado pelo vento,


E as cidades que se escondem no poema…


Hiberno,


E para a semana que vem, fujo do teu sorriso,


Subo as escadas da morte,


E com um pouco de sorte,


Desprovido de juízo…


Uma caravela deita-se na minha cama,


Dispo-a,


Adormeço-a na minha mão…


Até que a tempestade nos separe.


 


 


 


Alijó, 26/08/2018


Francisco Luís Fontinha


26.05.18

A colmeia de ossos perdida na montanha,


As flores florescentes que iluminam a noite,


E escrevem no meu corpo o poema,


Palavras,


Malditas palavras na boca do inferno,


A ribeira, simples lareira junto ao mar,


Descem as caravelas,


Sobem os braços dos náufragos,


Marinheiros dos esqueletos putrificados,


As candeias nocturnas do Adeus,


O amor,


Amo-te?


Nunca o saberei,


O que é o amor?


Uma vaca que voa…


Ao cair a noite!


O papel amarrotado do teu olhar,


Quando as estrelas se suicidam nos teus lábios,


Nunca amarei uma pedra…


Quando ela me abraça,


Beija…


Nas sombras dos holofotes de néon,


O dia límpido,


A neblina dos teus seios iluminados na floresta,


Ouves-me?


Amas-me?


Como uma pedra,


Descalça,


Sem palavras,


Ao final da tarde.


 


 


Francisco Luís Fontinha


Alijó, 26 de Maio de 2018


10.10.17

O corpo pincelado de noite,


Quando da noite regressam as barcaças do Inferno,


Não trazem destino,


Como no Inverno,


O menino…


O menino recheado de luz e incenso verbo,


Lá fora chora uma flor,


Um pequeníssimo poema morre de dor…


E o menino em febre, cansado da flor,


Deita-se sobre o orvalho imaginado pelo seu progenitor,


Prometo conquistar todos os ossos do teu corpo,


Prometo desenhar no teu corpo a sombra da revolta,


E que nunca mais volta,


Às escadas do sofrimento.


Oiço o teu lamento,


Os teus gritos contra os cortinados da Primavera…


Oiço o Outono na tua mão tão bela,


Quando a barcaça,


Em passo acelerado,


Bate contra os rochedos da desgraça…


E o menino,


Coitadinho…


No chão sentado.


 


 


 


Francisco Luís Fontinha


Alijó, 10 de Outubro de 2017


05.12.16

Esta terra entranhada nas raízes do Diabo,


Sonolenta quando acorda o Inverno,


E uma lâmina de lágrimas brota do seu coração,


Saboreia as espadas da dor


No término da tarde onde inventa o silêncio do desejo,


Uma enxada poisa na sombra da terra lavrada,


E o vulto de cigarro em cigarro,


Como uma árvore deitada


Sobre a esplanada da paixão,


Dorme docemente…


Esta terra é íngreme como as montanhas do Adeus,


Sem sorriso,


E do cansaço brilham as estrelas da noite…


A casa gélida, triste,


Murmuram os candeeiros a petróleo nas cicatrizes da incerteza,


O absoluto orgânico melancólico cilíndrico…


Que o peso da lua deixa ficar sobre os envidraçados lábios,


Esta terra de beijos e moradas,


Esta terra queimada pelo incenso do amor


Que em todas as horas desperta como uma criança de luz…


Sinto o brilho dos teus olhos


Nas almofadas do desterro,


E as palavras que semeias…


Habitam este Inferno de viver.


 


 


Francisco Luís Fontinha


05/12/16


20.10.15

O inferno estava próximo, do corredor entranhava-se no meu corpo o cheiro a enxofre e a gajas nuas,


Menos tabaco nesses cigarros…, gajas no inferno?


E canteiros recheados de malmequeres, crisântemos e orquídeas selvagens, imperfeito, o vidro estilhaçava-se, ficou sem cabeça, ficou sem coração, e ficou com o medo misturado nos óbitos grãos de areia, ainda hoje acredito que um objecto depois de crucificado… permaneça o mesmo objecto, mas com formas e cheiros e desenhos…


Menos tabaco, amigo, menos tabaco,


Diferentes, tornam-se ausentes, tornam-se miúdos brincando no musseque, os charcos, o capim descendo a rabina, o miúdo do bibe acreditava na liberdade, e é tão difícil ser-se livre nesse País, tão difícil meu pai, tu sabes


Menos tabaco, menos,


Tu sabes que vivi encerrado entre quatro paredes invisíveis, tu sabes que vivi entre três janelas sem vista para o mar, mas sentia-o no meu quarto,


Lembras-te, filho? Os Domingos junto ao Porto e os barcos pareciam cancelas suspensas na madrugada, lembras-te, filho? Os Coqueiros, as gaivotas comendo os Coqueiros, e tudo apenas imagens a preto e branco do meu imaginário, porque, meu filho


Sim, pai?


Lembras-te do Mussulo?


Sim, pai, sim… a areia recheada de lençóis brancos, a poeira do cansaço vomitando languidas lâminas de azoto, e depois, e depois regressava a noite, dormias, sonhavas, gritavas… e eu, eu sem dormir, comer,


Ao longe, meu amigo, ao longe o inferno, as gajas, as nuas gajas junto à porta do inferno,


Louco, menos tabaco nesses cigarros, menos,


Ao longe a agonia do fim de tarde agachado em cima de um telhado em zinco abraçado a um livro, não sabia ler ainda, mas lia-o, absorvia-o, como hoje o faço, e não sabia ler ainda,


E tu, pai, e tu emprestavas-me os teus livros, e eu, eu dilacerava-me com o cheiro do papel, com as letras, com as imagens, com as tuas palavras “estes livros não são para a tua idade” como se houvesse idade para se manusear e cheirar e “foder” um livro… vigava-me, riscava-os, tal como as paredes do corredor, riscos, riscos, um livro entre gemidos, um livro em pleno orgasmo… Aiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii…


Desaparecem todas as palavras, o inferno estava próximo, do corredor entranhava-se no meu corpo o cheiro a enxofre e a gajas nuas, pensei (estou em cais do Sodré) não, não estava, nunca lá estive e nego-o, absolutamente,


Menos tabacos nesses cigarros, menos


Aproximava-me, lentamente a minha verticalidade diminuía, sentia-me um miúdo de bibe gritando, berrando, “fodendo” livros com uma caneta de tinta permanente, e nada, até hoje, nada, morreu ele, morri eu, morremos todos.


 


(ficção)


Francisco Luís Fontinha – Alijó


Terça-feira, 20 de Outubro de 2015


13.07.14

Horrível,


este poema sem marinheiro,


feliz deste barco embrulhado no vento,


desgovernado,


só...


só... e em sofrimento,


faltam-lhe as palavras,


faltam-lhe... faltam-lhe os encantos dos murmúrios de Inverno,


este poema... filho do Inferno,


que arde na lareira do desejo,


horrível...


este poema com o nome de beijo!


 


 


Francisco Luís Fontinha – Alijó


Domingo, 13 de Julho de 2014


11.05.14

O corpo é de espuma verde,


cintilam nela as cerejas de papel,


o corpo incendeia-se quando cresce a noite nas mãos do desejo,


e ouve-se o beijo,


deambulando nas orgias marés de Inverno,


o corpo em chamas, o corpo Inferno,


como lábios de mel...


a cidade desamarra-se do cais da liberdade,


 


O corpo é de espuma verde,


erva daninha nas encostas da montanha sem amanhecer,


o corpo brinca na lareira inventada dos olhos em verniz envelhecer,


o corpo ginga como uma moeda a morrer,


sei que vês os Oceanos marginais que a cidade embarca,


o corpo diminui, o corpo procura a sílaba tonta com perfume de naftalina, e há uma arca,


e há uma sombra, apenas com uma palavra e que não quero escrever...


o corpo é uma bala com nome de cidade,


 


A cidade a arder.


 


 


Francisco Luís Fontinha – Alijó


Domingo, 11 de Maio de 2014


28.10.12

Desenhava as espadas do inferno


nas húmidas janelas que as fotografias inventavam


na claridade poeirenta dos dias em solidão


e os corações de vidro


choravam em sílabas de sangue misturados às vezes na obscuridade


das palavras que a saudade alicerça no silêncio pequeno-almoço,


 


No peito esverdeado pela nascença de uma nova flor


abriam-se-lhe todos os espinhos da infância adormecida


no pilares de madeira que a noite come


abriam-se-lhe os poemas escondidos nas mãos de nevoeiro


que o amor escreve no cadáver da tarde dentro do rio sem barcos de papel,


 


Desenhava as espadas do inferno


como se as estrelas suspensas nos jazigos imaginários


escondessem verdadeiramente os duzentos e seis ossos de mim


pedaços de xisto mergulhados nas lágrimas


que os lábios de desejo


constroem sentados nas cadeiras de cartão


oferecidos pela loucura manhã de domingo


e nas longínquas taças de champanhe com bolinhas encarnadas


os disfarces de Marilú no poeirento espelho caquéctico da cave com grades em gemidos


e o perfume dos cigarros sem nome


em busca do sítio encantado das árvores azuis e nuvens de chocolate


que o poema esconde na garganta do boneco de palha.


 


(poema não revisto)


25.06.12

Tenho dias de inverno


de inferno noite


tenho dias sem noite


e noites em dias


tenho horas com rios


e dias


noites dela em cio


tenho dias em dias


rio nas mãos do mar


dias de inverno


em inferno noite


e dias de dias às noites


 


tenho dias de inverno


de inferno noite


 


tenho dias à janela


outros dias


com a corda suspensa no mar


tenho dias de inferno


e noite de inverno


dias em dias dos dias de amar


 


e tenho dias com poesia


e dias que não consigo acordar


dias aos dias outros dias


dias sem trabalhar.


17.08.11

Dentro das gargantas do inferno


O rio que se esconde da madrugada


E o frio e a geada


Que pausadamente esperam o inverno,


 


Perco a vontade de viver


E esqueço-me do mar


O que a vida me dá e o que me quer…


E percebo que a vida é uma roda que não se cansa de girar,


 


E tanto sobe como desce


Nas noites intermináveis quando as horas adormecem


E os meus olhos esquecem


A lágrima que aparece,


 


Dentro das gargantas do inferno


O rio que se esconde da madrugada


E quando nasce a alvorada


O mar fica eterno…

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