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Cachimbo de Água

Blog de Francisco Luís Fontinha; poeta, escritor, pintor...

Blog de Francisco Luís Fontinha; poeta, escritor, pintor...


10.04.22

Quando um imbecil cortas as asas a um pássaro,

Ele,

Não voa,

Mas um pássaro sem asas, sonha e,

Voa.

 

Quando um imbecil corta o sorriso às tuas flores,

Elas, choram, elas ficam tristes,

Mas uma flor sem sorriso,

Sonha e,

Alegra o dia de uma criança…

 

Quando um imbecil diz que as tuas palavras são nadas,

Que as tuas palavras são asas cortadas,

Quando as tuas palavras são tempestades…

Quando um imbecil diz que és apenas uma montanha,

Um pássaro de asas cansadas.

 

 

Alijó, 10/04/2022

Francisco Luís Fontinha


08.02.22

São estas pedras,

Onde me sento e te suplico,

As três sílabas do sono;

O medo,

A saudade,

A solidão.

 

São estas pedras,

O silêncio que alimenta a noite,

A escuridão das estrelas,

Quando se ergue o beijo,

Quando se deita a manhã…

Quando morre um relógio de pulso.

 

São estas pedras,

O corpo que brinca na montanha,

A criança que corre,

A criança que chora;

São estas pedras,

As pedras sem hora.

 

 

Alijó, 08/02/2022

Francisco Luís Fontinha


19.09.17

Penso em ti,


Pareces um desenho cansado numa tela invisível,


Sofres em silêncio para eu não perceber,


Finges que o mar habita o nosso quintal,


E que está tudo bem…


Claro que não está tudo bem…


O trânsito é infernal dentro dos nossos corações,


As ruas são estreitas, pequeníssimas…


Como as ruas de brincar dos brinquedos das crianças,


Choras,


Choras na escuridão para que eu não perceba…


Mas sabes que eu dou conta de tudo,


Conheço o teu cabelo quebradiço,


Conheço o teu rosto de granito e xisto…


Em direcção ao rio,


Penso em ti…


E não sei o que será de mim sem a tua presença…


 


 


Francisco Luís Fontinha


Alijó, 19 de Setembro de 2017


23.11.16

Escolho-te pelas desventuras dos segredos proibidos.


Escolho-te pela vaidade das madrugadas sem dormir,


Quando no horizonte se esconde uma andorinha selvagem, triste, sonolenta…


Escolho-te pelas nuvens de prazer que sobrevoam as cidades desertas, e cansadas.


 


E dos fantasmas as alegrias do teu olhar,


Escolho-te pela luminosidade da alvorada antes de acordar,


Golpeando a terra abandonada,


E fria da solidão…


Escolho-te porque nascem estrelas no teu sorriso de silêncio adormecido,


Quando não vêm as lágrimas do destino.


 


Escolho-te quando na minha mão poisas, brincas, saltitas como uma criança.


Escolho-te nas tempestades do deserto,


Ou nas ribeiras descendo a montanha…


E quando te escolho… acorda o dia no meu relógio sentado à lareira.


 


 


Francisco Luís Fontinha


23/11/2016


28.02.15

Não penso


não imagino as palavras semeadas nos relvados da saudade


não penso


não durmo


acreditando nas marés de vidro


descendo da montanha


imagino...


riscos suspensos na alvorada


crianças de luz gritando pela liberdade


e nada


nem ninguém


nas ruas desta cidade.


 


 


 


Francisco Luís Fontinha – Alijó


Sábado, 28 de Fevereiro de 2015


16.05.14

dizem-me os teus olhos


pequeníssimos lençóis de solidão


fios de seda em desejo coração


manhãs adormecidas e sem poiso


dizem-me os teus olhos


que há madrugadas quadriculadas


e amanheceres triangulares


dizem-me...


quando oiço o teu enfeitado sorriso brincando na calçada


e uma criança abandonada


aprisiona o teu olhar e me diz...


o que dizem os teus olhos.


 


 


Francisco Luís Fontinha – Alijó


Sexta-feira, 16 de Maio de 2014


15.04.14

nos teus lábios habita o solstício da paixão


sinto o odor cansado do teu cabelo voando sobre as sombras da solidão


há lágrimas no teu sorriso


há insónia na tua noite construída de trapos e cortinados negros


e dos teus olhos


o silêncio das caricias desenhadas pela mão de um coração


sinto-o


e oiço-o


como os sonhos que vivem dentro de mim


nos teus lábios habita o sofrimento envenenado


e lá fora alguém grita o teu nome


sons metálicos cambaleando sobre a dor


traços


triângulos


círculos com olhos verdes


nos teus lábios a imagem da criança em pequenas viagens


espera pelo machimbombo


um homem puxa-o com um cordel imaginário


e de rua em rua


e de casa em casa


leva mangas e cacimbo e capim


tem nas mãos a dócil fotografia de uma cidade perdida


o mar alicerça-se às pernas do menino...


a criança vê nos zincos telhados outros meninos


meninas


e sonhos como os dele...


sonhos com sabor a papel...


 


 


Francisco Luís Fontinha – Alijó


Terça-feira, 15 de Abril de 2014


23.12.13



foto de: A&M ART and Photos


 


A noite destrói todas as palavras de papel que o invisível destino escreve


a noite inventa-se na algibeira do clandestino miúdo com suspensórios de vidro


o miúdo estupidamente apaixonado por uma uma gaivota...


… chora


transpira como lâminas de aço quando a lareira acesa derrete o silêncio


há uma pauta sobre a mesa da sala de jantar


na pauta brincam notas musicais órfãs


crianças das ruas sem nome não vivem... mas também não choram


crianças com mastros ao peito... vivem navegam choram e morrem...


e bandeiras de cetim sobre os cabelos cinzentos da tristeza dizem-lhes o que é a saudade


a noite embriaga-se como pedaços de xisto descendo os socalcos com as penumbras das sonâmbulas cambotas correndo e as bielas... as bielas nas mãos do miúdo estupidamente apaixonado...


… que chora... elas imóveis elas silabadas elas... elas são as bielas dos covis iluminados pela loucura neblina que o desejo procura no corpo nu sem nome as bielas fodem...


Alimentam-se dos sombreados tectos de verniz que às esplanadas de areia acordam como tecidos mortos e envenenados e doirados e... e a noite em papel dissolve-se na garganta do condenado


hoje há moelas


moedas de prata


lágrimas de crocodilo


e dentes de marfim


A janela do muro envidraçado abre-se e a noite começa a comer o miúdo depois de destruir todas as palavras de papel que o invisível destino escreveu


e o pobrezinho menino prostitui-se no cais de embarque dos petroleiros ofegantes


a gravata esgana o pescoço dos homens de mini-saia


os sapatos de três andares... adormecem noite adentro num sótão abandonado


a gaivota do amor


não dorme


não vive


chora


chora... chora... parvo... porque choras tu?


e era capaz de acreditar nos objectos negros das portas com triângulos desenhados...


com... com coxas cosidas pelas mãos da Avelã costureira...


Peneirenta


rafeira


e ordinária...


a noite é uma puta desgraçada


e feia...


a noite fode-nos como cinzeiros em prata nas mãos de um drogado...


 


 


(não revisto)


@Francisco Luís Fontinha – Alijó


Segunda-feira, 23 de Dezembro de 2013



20.10.13



foto de:A&M ART and Photos


 


Este cigarro de melancolia nunca me pertenceu, no entanto habita em mim há quarenta e sete anos, fuma-se, desgasta-se, depois fica como novo, pronto a acender-se, pronto a iluminar-me como se em mim existisse uma janela virada para a montanha e da minha cama os lençóis de vidro em gemidos constantes, vibratórios, oscilações melódicas e poéticas nas mãos do Outono, são quase horas de adormecer e percebo que lá fora ainda brincam as neblinas pálpebras da tarde, mesmo assim, oiço-a, olho-a com uma criança pela mão, elas brincam, elas parecem felizes, e


Este cigarro sempre a desprender-se, sempre a extinguir-se como uma sepultura de carvão mergulhada no cimento névoa dos andaimes murmúrios que os lábios exageram quando tu


Eu?


Ela saltita entre mãos e cabelos de vento, soltam-se os primeiros beijos nas asas do anjo solitário, ele é assim,


Assim?


Eu, eu pertenço às neblinas lágrimas de insónia que acompanham a noite,


Pensava que ela era minha filha, poderia sê-lo se não fosse o raio do...


Não o é,


Nunca o será,


Este cigarro pertence aos habitantes carrancudos das aldeias em flor e lá fora oiço-os, em longos gritos de sabão


(ACABOU-SE A DITADURA E A ESCUMALHA PRETORIANA)


Este cigarro e estes gajos, nojentos vermes como línguas de azoto nos cornos da Lua, podia ser o seu filho, podia ser o seu cigarro, e podia ser a sua noite, mas tudo, mesmo tudo, perdeu quando de um velho cortinado apareceu uma rosa sombreada com bolinhas encarnadas, podia ser o seu filho


Meu filho? Impossível...


A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E...


(ACABOU-SE A DITADURA E A ESCUMALHA PRETORIANA)


A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E... A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E... A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E...


Este filho que poderia


Mas não o é,


Poderia ser o teu filho, uma menina que brinca com uma Primavera de olhos castanhos e braços loiros, uma menina que saltita de cadeira em cadeira no café, saboreio-o e lembro-me de quando era como ela, e lembro-me de quando ele poderia ser,


Mas...


Claro que não o é porque se o fosse eu saberia, eu perceberia, eu, eu, eu, eu...


A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E...


Claro que não o é porque se o fosse eu saberia, eu perceberia, eu, eu, eu, eu..., eu teria o prazer de abraçá-la como se fosse minha, e não o é, e este cigarro parece louco, feliz, contente, arde docemente nas tuas mãos e pertence aos tubarões de limalha que deixamos ficar sobre a mesa-de-cabeceira num hotel em Lisboa, parecíamos filhos de Belém, e não o éramos, parecíamos filhos de um rio


E nunca o fomos,


Parecíamos um corpo decadente e nunca o fomos porque estávamos sempre em ebulição, éramos água dentro de uma panela de pressão, ouvíamos o apito do comboio quando da janela apenas sentíamos as vertigens da noite anterior, poderia ser o teu


O meu?


Sim, o dele, e no entanto...


Claro que não o é porque se o fosse eu saberia, eu perceberia, eu, eu, eu, eu...Claro que não o é porque se o fosse eu saberia, eu perceberia, eu, eu, eu, eu...Claro que não o é porque se o fosse eu saberia, eu perceberia, eu, eu, eu, eu...


E no entanto somos apenas duas locomotivas descarriladas, duas vozes... duas vozes quase roucas, quase, quase...


A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E... A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E... A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E...


Quase mas não o é, e sinto-a e vejo-a a brincar com a mãe como se ela fosse a minha mãe e a outra ela, eu


Uma feliz madrugada em flor.


(A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E... A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E... A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E A C A B O U – S E...)


 


(não revisto – ficção)


@Francisco Luís Fontinha – Alijó


Domingo, 20 de Outubro de 2013



11.01.13

Percebia-se pelas pálpebras dele, azuis com sabor a pedacinhos de inocência, que a chuva trazia na algibeira a digestão fictícia dos carrinhos de choque que da infância deixaram estacionados junto ao berço de madeira prensada, calculava pelo peso da noite que não eram mais do que três magras horas da madrugada, chorava, não dormia, e sentia-se que dentro dele viviam parafusos de aço com defeito de fabrico, a garantia tinha cessado, as torres tinham acabado de cair entre os imensos plátanos virgens e os outros, quaisquer, barcos envelhecidos, doidos varridos, deitados sobre as tábuas da ignorância, dele, e eras uma criança. doida às vezes, dócil também, poucas, nenhumas, quaisquer


Vivia-se no fio metálico da navalha e ele tinha medo dos cobertores com remendos de chapa que a mãe, mecânica, tinha feito para que pudessem dormir e nada deles saísse durante a noite, atravessasse os buracos do velho tecido, e pelos partidos vidros das janelas fossem aterrar no paralelepípedo da rua com costas de geada, os braços murchavam, e derretiam-se como a manteiga sólida que o inverno pintava como se fossem pedaços de pedra, e quando lhe perguntavam


Gostas de cá andar, e ele com rosto de incenso respondia quase sempre Às vezes, depende, e nunca percebi o que queria ele dizer com Às vezes, depende


Acordava o dia, retiravam-lhe a fralda de pano encharcada numa espessa massa amarelada intensamente com um cheiro horrível, indesejado, que aos poucos ia ocupando cada milímetro quadrado da casa de Lisboa, um enfadado rés-do-chão meio podre, meio enraizado no Outono pássaros de luz que vinham do outro lado do rio, entravam em casa, sentavam-se na mesa da cozinha, e da janela


(Tanta coisa para dizer que cheirava a “merda”)


E da janela sentiam-se os motores com cavalos cinzentos em lábios de fumo, ouvia-se o rosnar da fera amansada criança deitada no sofá à espera que lhe trocassem a fralda de pano por outra fralda de pano, limpa, lavada, e o motor aos tropeções avançava mar adentro até desaparecer nas velhas cristas das ondas de espuma que os cigarros embebidos em cerveja emagreciam como tremoços numa esplanada de Belém, sexta-feira, e nada de novo, foi-se e não regressou mais


Às tuas, Às minhas, Às nossas,


E não regressou mais,


Chegava ao balcão e pedia incessante e audaz ao empregado “Destroque-me” esta nota para tirar cigarros, e ela


Não se diz “Destroque-me”, tá ver Francisco, isso não existe, correctamente é Troque-me esta nota para tirar cigarros, e eu acreditava mesmo que os ossos de pano que às vezes me embrulhavam tinham saído de validade há tempo suficiente, só podia, não encontrava outra explicação para o tão grande aglomerado de homens e mulheres à porta de minha casa, gritando


(Tanta coisa para dizer que cheirava a “merda”)


Às tuas, Às minhas, Às nossas,


E não regressou mais,


Um enfadado rés-do-chão meio podre, meio enraizado no Outono pássaros de luz que vinham do outro lado do rio, entravam em casa, sentavam-se na mesa da cozinha, e da janela, da janela vinha-nos o medo das coisas como as simples flores encarnadas com lacinhos de cetim que eu nunca soube como se chamavam e tu, quando eu chegava a casa, simplesmente deitavas no caixote do lixo e dizias em voz alta para que eu ouvisse e não esquecesse nunca


Não quero mais esta porcaria, odeio flores encarnadas com lacinhos de cetim,


E eu,


E ela,


Olhavam-me depois de trocarem-me a fralda de pano, abria a boca e sorria, sorria quando sabia que da janela vinham as imagens tricolores com pequenos fios de prata, sorria porque tinha acabado de beber o saborosíssimo e inconfundível leite materno, sorria porque


Vivia-se no fio metálico da navalha e ele tinha medo dos cobertores com remendos de chapa que a mãe, mecânica, tinha feito para que pudessem dormir e nada deles saísse durante a noite, atravessasse os buracos do velho tecido, e pelos partidos vidros das janelas fossem aterrar no paralelepípedo da rua com costas de geada, os braços murchavam, e derretiam-se como a manteiga sólida que o inverno pintava como se fossem pedaços de pedra,


Às tuas, Às minhas, Às nossas,


E não regressou mais,


(Tanta coisa para dizer que cheirava a “merda”)


E da janela sentiam-se os motores com cavalos cinzentos em lábios de fumo.


 


(texto de ficção não revisto)


@Francisco Luís Fontinha


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