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Cachimbo de Água

Blog de Francisco Luís Fontinha; poeta, escritor, pintor...

Blog de Francisco Luís Fontinha; poeta, escritor, pintor...


20.03.13

Havia o corredor de silêncio quando ela se vestia de palavras e caminhava, corria, caminhava, corria até que aos poucos, devagarinho, as luzes suspensas no tecto falso, ensurdeciam, enlouqueciam, e do vermelho abrupto sussurro das transversais linhas com poemas de areia, voavam, voavam até desaparecerem no final do corredor, a mulher, desesperava-se com a lentidão dos relógios e dos calendários, os dias tinham parado, e as horas e os minutos e os segundos,


Enlouqueciam como as lâmpadas de halogênio que vieram de regresso da plataforma número três com carris de xisto, socalcos mergulhavam na sombra do Douro, homens e mulheres, comendo sandes mal passadas, pedaços de pão, chouriço, e claro, vinho, com a água que Deus envia de vez em quando, e por incrível que pareça, misturam-se, abraçam-se


Como dois amantes, loucamente entrelaçados, sós, eles, tal com Deus os desenhou nas ardósias húmidas das tardes sem Primavera, lá dentro, o palheiro vazio, uma cama nua e despida de preconceito, mistura-se-lhe nas pequenas mãos de linho, o algodão transpira na camisa adquirida num estilista famoso que o cigano André vendia a cinco Euros, e num dos cantos do palheiro, pequenas palhinhas de desejo a iluminarem os espaço prestes a ser inaugurado entre dois sexos vazios, dois sexos que partilham cada milímetro de sombra que desce do tecto com ripas de madeira, eles amam-se e misturam-se-lhe das grandes asas do ciúme


Adeus meu querido,


Amo-te,


E havia o corredor, sem portas nem janelas, apenas com um tecto falso, baixo, a luz fingia-se viva quando todos sabíamos que as lâmpadas de halogênio estavam mortas, como mortas estavam as frases inscritas nas paredes de gesso, e havia


Alegria muita alegria, felizes todas e elas, felizes as flores e eles, felizes, felizes, não felizes,


Aposto tudo em


Não felizes,


Mais ninguém aposta? Vou lançar os dados, e...


Ganhou


Ganhei, ganhei, não felizes, palpitava-me, sabia-o como sempre soube desde que nasceu este pequeno monstro com braços de aços e esqueleto laminado a frio de uma liga de carbono e ferro, e às vezes, uma pequeno dor de coluna, que quando saia de casa e se queixava, ouvia a dona Amélia


Ai vizinho, esse chiadouro nas cruzes, até parecem dobradiças com insónias,


E


Não


Eram,


Qual insónia?


Sabes, meu querido? Não, como posso saber se não me disseste o que era,


Medo,


Tens medo, medo de quê?


Do amor, da paixão, e das loucas gaivotas quando devoram o mar durante a noite, enquanto dormimos, desculpa, enquanto eu durmo, tu nunca dormes, porque tu não existes, porque tu,


Sou um corredor do corredor de silêncio quando ela se vestia de palavras e caminhava, corria, caminhava, corria até que aos poucos, devagarinho, as luzes suspensas no tecto falso, ensurdeciam, enlouqueciam, e do vermelho abrupto sussurro das transversais linhas com poemas de areia, voavam, voavam até desaparecerem no final do corredor, a mulher, desesperava-se com a lentidão dos relógios e dos calendários, os dias tinham parado, e as horas e os minutos e os segundos, e eu, e ele, e todos os nossos móveis deixavam de fazer sentido, pareciam velhos, e não o eram, pareciam vermelhos, e eram azuis, tinham o Céu desenhado com estrelas de chumbo, e não tinham nada, afinal não era o Céu, nem as estrelas, nem o chumbo, apenas a humidade no tecto devido às infiltrações do vizinho de cima, por baixo de nós vivia um casal de submarinos, também eles, velhos e sós, também eles, estátuas onde pássaros mal educados cagavam sobre as deles pobres cabeças de bronze


Nunca quis ser estátua,


Nem altar onde se ajoelhassem mulheres a rezarem, a pedirem-me coisas, e pergunto-me


O que teria um desgraçado de um desempregado para oferecer?


Por favor


Procurar outro santo,


Porque eu,


Desisto,


Porque eu


Não estou disponível para negociações, porque eu


Nada


Nunca,


Porque meu querido


AL Berto


E companhia limitada,


Se o Pacheco estivesse vivo


Di-lo-ia


Amigos, estamos todos fodidos e mal pagos.


 


(ficção não revisto)


@Francisco Luís Fontinha


15.05.11

Eu sei


Eu sei que sou um imbecil inadaptado


Um rio que corre ao contrário


Um segundo no relógio parado


 


Eu sei que nas minhas mãos não algas


Nem mar ou areia para me deitar


Eu sei


Eu sei que o meu barco está a afundar


 


Eu sei


Eu sei que na montanha há gaivotas


E que vem aí a tempestade


Eu sei, eu sei que no corredor não portas


 


Não nada onde me esconder


Não cama onde me deitar


Eu sei


Eu sei que sou um imbecil inadaptado à procura de ancorar…


 


 


 


Luís Fontinha


15 de Maio de 2011


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