Cachimbo de Água

À espera de quem nunca virá

acariciar as faces doiradas da lua

à espera

à espera das estrelas de engano

com mãos de pano

e que fingem orgasmos na via láctea

à espera de quem nunca virá

desligar o interruptor da solidão

e não tenha medo de deixar

sobre a mesa invisível

o pão

e o mar

o pão e o mar

sobre as finas planícies da biblioteca

o amor com o sabor amargo das palavras cansadas

e beijos

o pão

e o mar

o dia antes de morrer

à espera de quem nunca virá

acariciar as minhas mãos macias

que roubei à lua

numa noite de verão

uma noite muito especial

o pão

e o mar

do dia antes de morrer.

Tudo à minha volta morreu:

morreram os miúdos que brincavam

nas tardes de Luanda

com triciclos de madeira

e sombras de mangueira

e novelos de esperança

nos lábios de papagaios de papel

em galopes invisíveis de um cavalo branco

morreram as gaivotas

e todos os pássaros meus amigos

morreu a Baía

e as palmeiras do fim de tarde

morreram os barcos

e as mulheres dos barcos

morreram os filhos dos barcos

e as sogras dos barcos

restaram os sogros

para contarem a história dos putos traquinas

que simulavam a morte com um pirolito

ou com uma gasosa junto ao capim

não morreram os musseques

multiplicaram-se

triplicaram-se

como todas as ervas daninhas da vida

(morre a felicidade

e todos os miúdos que foram felizes

excepto os musseques que crescem

crescem e crescem até chegarem ao céu...)

e que amanhã será um outro dia

(qual dia “caralho”?)

se todos os dias são fotocópias do dia anterior

e os musseques crescem e crescem e crescem

e crescem...

nos céus de Luanda.

Vivo num poço de tristeza

com nuvens de solidão

e montanhas de lágrimas beleza

vivo não vivendo a certeza

que do rio de onde bebo as palavras de amar

se são palavras de amor

ou apenas desvairadas sílabas

sobre a mesa

A minha vida

sem tecto para olhar as estrelas

a minha vida

sem paredes

onde viviam janelas

a minha vida sem portas

onde dormiam flores

com cheiro a incenso

a minha vida

(uma merda em dois actos)

uma rua sem saída

ou a puta da sarjeta no centro da avenida

(horrível)

o rio sem barcos o rio sem sargentos o rio sem travestis

é triste este rio que chora e não desiste

a minha vida

(uma farsa literária)

com fotografia para o mar

onde brincam os afogados

e os desesperados que dizem que a minha vida

é uma encomenda sem morada

perdida

nas mãos do senhor Opiário...

Tenho dias de inverno

de inferno noite

tenho dias sem noite

e noites em dias

tenho horas com rios

e dias

noites dela em cio

tenho dias em dias

rio nas mãos do mar

dias de inverno

em inferno noite

e dias de dias às noites

tenho dias de inverno

de inferno noite

tenho dias à janela

outros dias

com a corda suspensa no mar

tenho dias de inferno

e noite de inverno

dias em dias dos dias de amar

e tenho dias com poesia

e dias que não consigo acordar

dias aos dias outros dias

dias sem trabalhar.